Старая версия сайта
12+
Издаётся с 1924 года
В интернете с 1995 года
Топ 10

Творчество

УГ - Москва, №08-09 от 2 марта 2010. Читать номер
Автор:

В старину на балах не только танцевали, слушали пение, но и играли в различные игры, в том числе в литературные. Например, в буриме, шарады, маленькие литературные импровизации и даже устраивали поэтические дуэли. Участникам торжественного открытия проекта «Литературный венок России» выпала редкая удача стать свидетелями настоящей поэтической дуэли.

Главным секундантом этой поэтической дуэли стал известнейший поэт, прозаик, переводчик, критик, секретарь Союза писателей Москвы, член Русского ПЕН-центра, лауреат литературной премии Союза писателей Москвы «Венец» (2000), заслуженный работник культуры РФ (2006), руководитель программы «Интернет-журнал молодых писателей России «Пролог», председатель Московского поэтического клуба Кирилл Ковальджи, а в роли дуэлянтов два молодых поэта – Борис Кутенков и Борис Ильин. Победило на дуэли творчество.

Кирилл КОВАЛЬДЖИ

Баллада о доме

Как я жил? Я строил дом

на песке. Волна смывала…

Только в детстве горя мало,

если можно все сначала

и не важно, что потом.

Шел по жизни с другом рядом,

с женщиной встречался взглядом,

оставался с ней вдвоем:

занят был одним обрядом –

возводил незримо дом.

Не поэты строят дом,

а поэт рожден бездомным,

одержимым, неуемным,

жить он призван под огромным,

под вселенским колпаком…

Но война повинна в том,

что всю жизнь я строил дом.

Шла война стальным парадом

по садам и по оградам,

двери высадив прикладом,

сапогами, кулаком…

Что я мог? Я строил дом,

спорил с холодом, огнем,

снегопадом, бурей, градом,

смертью, голодом, разладом,

одиночеством и адом:

что б ни делал – строил дом,

чтобы дети жили в нем,

чтобы женскою улыбкой

он светился день за днем…

Стены дома в жизни зыбкой

я удерживал с трудом.

Хороши снаружи стены,

изнутри – нехороши

и чреваты чувством плена

одомашненной души.

Парадоксы – аксиома,

это женщине знакомо,

той, что «за» и «против» дома,

что бунтует и в тоске

молча делает проломы

в стенах и на потолке;

а еще – взрослеют дети

и мечтают на рассвете

дом покинуть налегке…

– Я любим, и ты любима,

злые ветры дуют мимо,

но душа неизъяснима,

все мы строим на песке…

Я меняюсь вместе с домом,

он просвечен окоемом,

мировым ночным объемом –

дом висит на волоске,

он спасется – невесомым,

рухнет, если – на замке.

Я хожу теперь по краю,

ничего теперь не знаю,

но перед любым судом

буду прав.

Я строил дом.

Борис КУТЕНКОВ

Ничего не меняется, сколько ни сгинет лет.

Вот и детства дома:

так и мнится, исчезнут скоро те.

Нет, стоят, все кряхтят.

Я зайду ненадолго в Инет –

посмотреть, какая погода

в твоем незабытом городе.

Та же, что и в мой прошлый приезд.

Словно Бог сберег

специально для нас,

дабы не прерывалась шерстинка памяти.

Словно чувство, что год назад (или год вперед), –

повторение очень успешного трагеди.

Или камеди.

А зайдя в твой ЖЖ, на знакомые фотки наткнусь.

И слегка усмехнусь –

ибо отличительны тем они,

что при взгляде на них пронзает –

да нет, не грусть,

а ощущение автобусной остановки времени.

Будто замерло и, двери раскрыв, терпеливо ждет,

чтобы мы доросли, дозрели, верней, дотопали.

Значит, и мы не уйдем никуда, не уйдем.

Никуда не уйдем.

И скажи спасибо за это монаху-тополю,

что стоит аллейной нетронутостью обогрет,

будто детство вновь дома.

Блудное, вернулось тропой исхоженной.

Знает: здесь напоят молоком –

прокисшим – другого нет.

Знает: всегда накормят,

сколько ни канет лет

в голливудскую улыбку лета,

с насмешкой схожую.

Борис ИЛЬИН

Кричат мальчишки во дворе.

Гордятся вновь забитым голом.

Они увлечены футболом.

Они так преданы игре.

Девчонки пусть еще малы,

Но знают жизнь не понаслышке:

Ведь посвящают им мальчишки

Свои забитые голы.

А я – я, прислонясь к столбу,

Слежу за продолженьем боя.

Но – мяч: он с игрового поля

Врывается в мою судьбу.

Кто весел, молод и горяч,

Тот и не думает о бегстве,

Когда уже летит из детства

Истрепанный надутый мяч.

И было б не отбить грешно!

Отбить – одна моя забота.

Мной траектория полета

Мяча – направлена в окно.

И тишина, весь двор накрыв,

Вдруг разразилась бранью бренной.

Гол был красивым – несомненно!

Вопрос: насколько был красив?

И во дворе один как перст

Стою. Сбежавших я прощаю.

А подвиг… подвиг посвящаю

Одной из будущих невест.

Рукой помашет из окна,

Разбитого мной накануне.

Так посмотреть на полнолунье

Меня теперь зовет – она.

Мы с ней глядимся в вышину

И видим, как пинают в бездне,

Ведут античные созвездья

Свой мяч – надутую луну.


Читайте также
Комментарии


Выбор дня UG.RU
Профессионалам - профессиональную рассылку!

Подпишитесь, чтобы получать актуальные новости и специальные предложения от «Учительской газеты», не выходя из почтового ящика

Мы никому не передадим Вашу личную информацию
alt
?Задать вопрос по сайту