Ностальгия

Лето кончилось. Впрочем, оно незаметно, исподволь, перетекло в осень. Поезд после остановки набирает разгон, несется так, что даже сбивает меня с плавного течения мысли.
… Я существую где-то посередине – между своим родным провинциальным городом и равнодушным огромным мегаполисом. Москву я люблю давно и безответно, без всякой надежды на взаимность. Дома тоскую по столице. А в спешащей толпе метро вдруг чувствую безудержную ностальгию по родному, маленькому провинциальному донбасскому городку, откуда я родом. Лица друзей мерещатся мне в безликой толпе. Улицы родного города знакомы до царапин на асфальте, здесь живут мои школьные друзья и мои родители. Я все равно останусь провинциалкой и буду, наверное, всегда путаться в названиях московских улиц и часами блуждать в старинных московских переулках. Впрочем, это, наверное, не главное. Я буду жить ностальгией по родине и безответной непонятной любовью к Москве, я перестану быть провинциалкой, но вряд ли стану настоящей москвичкой. Скорее всего зависну где-то посередине, как тысячи других, приехавших сюда из городов и деревень, из республик бывшего Союза, из Сибири и Черноземья…
Москва вроде большого магнита – притягивает провинциалов, и не только деньгами… Есть в столице что-то магнетическое, будоражащее кровь, да и хочется с ней посостязаться. Попробовать свои силы, почувствовать себя в свободном полете, одиноким, готовым к переменам в любую секунду своей жизни. Побыть неким Дон Хуаном из романов Кастанеды.
… Охота к перемене мест, поиски перемен, их неутолимая жажда – пожалуй, отличительная черта начала нового тысячелетия, провинциалы тянутся в столицы, москвичи уезжают за кордон. Может, становимся все мы потихоньку кочевниками, скучая от оседлости, от рутины и однообразия. Может, в движении лучше понимаем себя, свою жизнь и людей рядом с нами… Не только ведь за хлебом насущным отправляемся мы в чужие города… Все пытаемся безуспешно убежать от нерешаемых проблем, с отчаянием понимая – от себя не убежишь. И как был ты одинок в затерянном провинциальном городишке, так еще более одинок в громадном многомиллионном мегаполисе…
… Тут-тук – поют колеса не ремонтированного с доперестроечных времен поезда. Я возвращаюсь из отпуска, возвращаюсь снова в столицу. Со мной едет седой старик с негнущейся ногой, пытающийся ее как-то уместить на неудобной узкой полке.
– К Сашке, к сыну, в гости еду, – первым начинает попутчик разговор, – он-то москвич давным-давно, да и у меня право московской прописки до сих пор сохраняется, я ведь ее от немцев в 41-м защищал, вот, – старик машет рукой вдаль, – вот здесь я восемнадцатилетним Москву-то и закрывал от фашистов, Сталина видел живьем, с Жуковым лично разговаривал, довелось. – Иван Матвеевич, так зовут моего попутчика, улыбается. – А вообще не люблю я столицу – шумно, суетно, я даже из областного центра перебрался в поселок – зато по грибы осенью, летом на речке загораю, рыбачу, а то и просто со старухой под руку прогуливаемся, воздухом дышим…
О случайном попутчике я вспоминаю еще несколько дней, дивлюсь его спокойствию и непровинциальному достоинству. И потом для себя признаю – можно ведь и в столице жить, как в провинции, и наоборот…
А может, есть порода людей, которым ностальгия просто необходима, и потому гонит их неведомая сила с насиженных мест. И терпят они мытарства, лишь бы почувствовать – любят они свою провинцию, хоть и на расстоянии, издалека. Но любят… Не будь провинции, не было бы ведь и столицы…
Светлана РУДЕНКО