На чтение: ≈ 4 мин.Стихи эти родились в экспедиции детско-юношеской речной Днепровской флотилии, куда мы с подружкой записались матросами на лето. Ну и, естественно, мама тут же оформилась туда воспитателем. Только сойдешь на берег с симпатичным мальчиком побродить под соснами, как тут же на весь речной простор раздается ее голос из мегафона: «Матрос Мариничева, немедленно вернитесь на базу!»
…Будет Золушка вальстанцевать до рассвета,Под ее башмачкомзасмеются цветы.Подарите мне ночьочень звездного цвета,Расскажите мне сказку,будьте добры.1967 год, мне – 16 лет
Но это лишь тогда, в отрочестве, злило, теперь же кажется смешным и трогательным. И вовсе не надзор и опека были главными в мамином отношении ко мне, а стремление и готовность к разделенности, к соучастию в моей внутренней жизни. Особенно значимые в минуты восторга, вдохновения, возвышенного состояния духа. Мама умела быть созвучной душою всему этому. Пожалуй, больше вокруг меня – никто.
Мы сидели в спальне на полу обе с горящими глазами, я рассказывала о поездке в Белоруссию со своим мальчиком, мама слушала… Теперь я понимаю, какая это редкость – вот такая слиянность с дочерью в 15-16 лет.
А еще раньше, в четвертом классе, закрывшись в ванной, я именно у нее спросила значение странных слов, которыми вдруг заговорили мальчишки в классе. И она ответила так, что на всю жизнь возникло во мне отвращение к матерщине: что это такие слова, в которых оскорбляется самое дорогое для человека – мама. Для меня и впрямь стало ясно святотатство таких слов – моя любовь к маме была и есть беспредельна.
А после девятого класса я впервые поехала, причем одна, без сопровождающих, что было особенно ценно, к маме на родину, в село Сухой Карсун под Ульяновском. От Днепра – в Россию, на Волгу. Еще удивлялась, что на русской стороне тогда никто не говорил «у нас в России», будто в некоей безымянной земле находились, в то время как на Украине Россия четко присутствовала в словах.
Там, на сенокосе, в лугах и в лесах, окружавших село, в котором мама в юности была первой красавицей, родились строчки, которые мама до сих пор бережет на пожелтевшем, истрепанном клочке бумаги:
…Ты помнишь, как вечером
лунным,
Ты пела, качая меня?
И падали звезды бесшумно,
Ресницы твои серебря.
Ты пела, как в летнюю пору
Лесная малина сладка.
Про лес, тебе с детства
знакомый,
Где ночь от березок светла.
Как падает крик журавлиный,
Как сосны зимою звенят…
И я полюбила Россию,
Так, как любила тебя…
Та поездка вылилась в стихи и прозу, в победу на Всесоюзном конкурсе сочинений, так я и попала в Москву. Выходит, благодаря маме.
Выбор читателей
Комментарии