Об авторе

Татьяна Евгеньевна Мишина. Учитель коррекционной школы в Нижнем Новгороде, поэт. Победитель нашего конкурса 2011-2012 года «Литературное творчество читателей» в номинации «Стихотворение».

Родилась 29 мая 1968 года. Закончила педагогический институт. После его окончания поработала в родной школе и в библиотеке, но неожиданно нашла себя в коррекционной школе, где уже 12-й год трудится учителем домашнего обучения. Говорит о своей работе: «Общий язык со своими непростыми детками нахожу. Стараюсь работать с ними, а не проводить время, хотя, конечно, учителя из массовых школ, считают, как правило, нашу работу пустым времяпровождением. Но это не так! Да, не со всеми получается, потому что выше диагноза не прыгнешь, но, поверьте, и у таких деток бывают успехи и продвижения вперёд».

Живет с мамой, мужем и сыном. Любит животных – в доме четыре кошки и собака. Любит вышивать, читать классику, особенно Аксакова, Чехова, Гоголя, Толстого. Ценит в людях порядочность и профессионализм.

 ***

Ах, гвоздики!
Ваши длинные стебли с узлами,
Лишённые листьев,
В прозрачной фигурной бутылке,
Как ноги жирафа,
В воде по колено гуляют...
Любуюсь... Слежу,
Как из узкого горлышка водоёма
Они продолжаются крепкими спицами
С острыми воротничками,
А выше -  планеты цветов
Из тончайшего воска
Нежнейшего спелого цвета
            вечерней зари...
Любуюсь... И не отклоняется взгляд,
Всё время стремится к букету...
Вокруг него
Всё ещё Время Счастливое вьётся,
И в комнате больше Любви.

***

Стоит июль у книжной полки,
Играя солнечным мячом.
Едва покрыто нежным шелком
Его горячее плечо.

Моя душа почти на пляже,
Легла на чувственный песок.
Когда еще ее накажет
Июня стойкий холодок.

А он вернется, все вернется...
Но даже в этих мыслях мед,
Когда июль на стены льется,
Ничьих не ведая забот.

Когда пирог черничный прячет
В своей подарочной руке,
И ничего уже не значит
Летящий пух на волоске.                      

***

И мелкими, и крупными гвоздями

Забиты ливнем звуки летней ночи.

Мы в комнате своей сидим гостями,

Притихшие, как будто нас промочит.


У каждого задумано прочтенье

Любимой книги, лучше до финала,

За шторами деревья прячут тени
Красиво, театрально и устало.

          

Прозрачное и громкое, как ливень,

Струится расстоянье между нами,

Я делаю себя еще счастливей,

Всего на миг задев тебя глазами.

 

***

Пришли стихи – мои ночные гости.
Своим, чужим, я рада всем подряд.

Своим перемываю нежно кости,

Чужим бросаю восхищенный взгляд.

 

Какая это чудная работа:

Над словом думать, слово выбирать…

Ты крепко спишь, за целый день измотан,

Тебе меня у ночи не отнять.

 

И я брожу по паркам и аллеям,

То вся в снегу, то в розовом цвету

Зашла за полночь, и за ту черту,

Когда себя уже не пожалею.

 

***

Поймали рябину хрустальные пальцы сосулек,

И голые ветки, и сморщенных ягод бока.

Какие там ягоды! Несколько сморщенных пулек

Ржавеет внутри ледяного, как смерть, кулака.

 

Как носится ветер! Грохочет железом по крыше.

А сердце за взглядом попало в нелепый столбняк.

В тисках, на безлюдье застыло. Пропало, не дышит,

Пока я решала, что было в рябине не так.

 

И вот уж не воздух, не ветер, а серая пена

Качает зловещее дерево в метре от глаз.

Я знаю, что буду в себя приходить постепенно.

Так в зимние месяцы было со мною не раз.

 

Не примет мою благодарность случайный прохожий,

Взорвавший мой кокон внезапным ударом плеча,

Чтоб я отыскала себя под рябиновой кожей

И снова была мимолетна, жива, горяча.


Фото Ольги Максимович